爱，有许多方式，改变了一个人，一个具体的人。把它写成故事，就成了真理；爱，有许多定义，劝告着人世，一个庞杂的人世。连最幼小的心灵也躲避不了灌注，那是铁一样的教义。而直到今天，人们仍然无法确定爱的面孔，只能让一种近似梦想的善意，努力去靠拢爱的虚拟，充满了歧义却多彩的虚拟。

    什么是真相？历史总是习惯沉默，现实总是无暇顾及。平凡的人厌倦沉重的命题，因而叫一代又一代错过了疑问，无序的眼神忽视了人性的垃圾。在最孤独的时光里，正义和善良，举着锈蚀斑斑的铜剑，无声地哭泣。

    从来没有绝对诚实的怜悯，也从来没有绝对持久的坚持。除了孩童的目光，再也没有一种视线能够对接清澈的阳光，所有的污染源都不是来自自然界的过失，更不是物质改变了物质。这一群偶然诞生的狂想家们，一直在宇宙的偏僻处，实施着没有边界、没有始终的构思。

    假如，没有声音没有色彩没有光芒没有温度，人间，是否只有恐惧，而不会有超脱生命羁绊的预期？

    屋檐下，雨滴溅起一份聆听的诗意，那是一种如何描写的矫情？秋窗外，落日余晖唤醒淡泊的心迹，那是一场怎样诡异的往昔？渺小的脚趾，攀援在时光的断桥上，对面，是无人相信的永恒，永恒得有些孤寂。

    每当有人走近生命的真相时，周围都会响起一阵无比自信的嘲笑，纷飞的唾沫足以淹死所有的勇气。这个世界喜欢修剪思想，喜欢把形态各异归纳为整齐划一。于是，即使我走的再远，也看不到幽静的风景和古朴的原始。断桥旁边，散落着没有根须的栽植。

    生命如此软弱，常常无奈地，被一些层出不穷的概念和定义编纂着，灵魂如似阉割去了冲动的尸体，任意抛弃于任意的位置。如果天地间还有最后一句追问：谁是幸存者？谁是调试人伦的导师？

    有一只小鸟飞过人们的头顶，它竟没有发出清脆的欢啼，因为它不认识这些行走的生命，也不知道人类如何翻越四季，而归宿终极的目的地。人类创造了神，如今神却离开了我们，一如那只小鸟飞过天际。

    不管以何种晦涩的浮思，去假定过去和将来，人生对于记忆而言，都没有完全可信的真实。