历史是一位疲惫的老人，昏睡了几千年。有一天它醒来，揉了揉迷离朦胧的眼睛，似乎想起了什么，也仿佛忘却了什么。就这样，历史，在已知和未知之间，沉淀了从前。

    所有的从前，都将被时光浓缩成了一幅画，挂在僻静的角落。艺术的诞生，是人类用生命涂抹的岁月。它让人类的梦想，有了无言的寄托。

    我站在凝固的思想面前，觉悟了艺术的内涵。原来，一切由艺术引动的震撼，都源自人们内心里宽厚的认识。包括涵养着艺术的历史。

    一些不着边际的话。其实，都是想说服自己。说服自己无法抑止的恻隐和感动。一切，本该归于恒定。

    自己的历史，只有自己知道。不少隐晦，不少坦白，不少矛盾与矛盾的妥协，不少无奈与无奈的和谐。有时候，责问自己，为何要把没有意义的辛劳，注入那种执着，历史彼岸，没有惊奇。人性的缝隙中，长不出智慧的大树。

    当我点燃一支烟，我就知道，燃烧的尽头，是灰烬。如果我是一支烟，是谁点燃了我，又是谁，收留了化作灰烬的我。是风吗？也许吧，我愿意是它，带我去任何地方，即使永远悬浮。

    水流潺潺，在这座城市的边缘。我只一人去听，听落这个日子的太阳。当影子被无边无际的黑暗覆盖，我知道，我瞳孔的颜色，寻到了归宿。

    历史与我，只不过是，这个叫被人做地球的巨大瞳孔里，一瞬间的伤感。